Hace tiempo que no escribo en este blog y dado que he asumido la responsabilidad de hacerlo en la medida que voy leyendo los libros que llegan a mis manos voy a hacerlo a pesar de que, en este caso, no he sido capaz de terminar el texto que nos ocupa.
Y no he sido capaz, sobre todo, porque la forma de escribir, similar a Saramago, de Bohumil Hrabal digamos que no se adapta a mis gustos literarios. Me cuesta una enormidad no poder hacer los altos en la lectura que mi particular forma de leer me exige para disfrutar con mi, posiblemente, hobby favorito. No es un problema de que el libro sea bueno o malo, posiblemente y teniendo en cuenta las criticas expertas nos encontremos ante un gran libro, sencillamente yo no he sido capaz en ningún momento de degustar su, no lo dudo, maravillosa calidad literaria.
Así que, para no faltar al que yo considero mas importante deber, la sinceridad, he de escribir estas líneas para asumir mi incapacidad para llevar a buen término la lectura de esta que la mayoría de los críticos consideran obra maestra de la literatura checa. No es la primera vez que me pasa. Recuerdo que me costo un gran esfuerzo leer "Las aventuras del buen soldado Svejk" de Haroslav Hasek, que tampoco termine. Supongo que no tengo la capacidad necesaria para apreciar el sutil humor que no dudo destila este tipo de literatura, así que pido disculpas humildemente por mi falta de sensibilidad.
He de decir para mi descargo que llevo tiempo en un estado emocional que no es el mas apropiado para la lectura y que, incluso para escribir estas líneas, he de hacer un esfuerzo que me supera en mucho momentos. Que haya llegado este libro a mis manos en este momento no ha sido una gran ayuda y espero poder volver a escribir en este blog haciendo una critica de algún libro que encuentre en mi magullado estado la motivación necesaria para hacerlo.
Mis disculpas.
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